I. Leo de Bronzo
Stat leo, alatus, librum apertum tenens,
custos legum maris et mercatorum.
Ma el bronzo stésso se coróde,
come el sogno de la Serenìsima.

II. Navis Turneri
Rari nantes in gurgite vasto,
vegnimo strachi, trascinai dal fumo,
verso un sol che se sfà in acqua.
El remorco ne tira in la note,
e noi, compagni de viagio,
perditi sub undis.

III. La Medaja de l’Acqua
Rari Nantes, Venexia,
millenovecento otant’novo.
Un putèl nuotava,
el respiro contro l’onda.
Adesso, el mar no ricòrda,
ma ‘l corpo sì,
come Aquileia disfà,
ricòrda i muri brusai dai Unni.

IV. La Statua del Cavalièr
Fèrro in piedi,
spade drizzada,
scudi che no serve.
Sub muris Aquileiae,
i usèi vola liberi.
El cavalièr resta piantà,
come l’ànime che no trova porto.

V. Le Tore de San Ziminian
Tore alte,
orgòio de famìe,
foresta de piera.
Ma tuti casca.
Urbs cadit, fluctus superant.
San Ziminian xe solo memoria
de vanità.

VI. Baccho e i Soi
Evoe Bacche!
Grida, bestie, danze.
Euforia, po’ dolór—
sempre cusì.
El ciclo che ne stanca,
che ne fraca l’ali.

VII. La Scola de i Filosofi
Platón al ciel, Aristòtel in tera.
Verba volant, disputationes sine fine.
Noi, in mezo, come peregrini,
sempre senza concluder gnente.

VIII. L’Elefante Divin
E po’, in oriente,
un dio che ride,
cavalca fogo e luna.
Obstacula viae sunt.
El dise:
la caduda xe volo,
la ruota xe destino,
e se pol tornar.

IX. I Spiccioli de la Vedova
Una femena povera buta do schei.
Magis quam divites obtulit.
Forse anca el pianzer
póle vegnir offerta.
Nissun dono se perde,
se el cuòr xe tuto.

X. La Caduda
Che senso gà,
se in ogni caso
se casca?

Apparent rari nantes in gurgite vasto,
così cantava Virgilio,
e noi ghe credemo,
perché anca Aquileia brusava,
e i muri caschéa in tera,
co l’Unni rivài come tempesta.

Ma dal fogo nasce l’aqua,
dai morti compagni
nasce un popolo novo.
La fuga xe semensa:
le barche, le isole, el salso.

Fugientes Aquileia, sed fundantes Venetias.

E cusì, la caduda
no la xe fine,
ma principio.

XI. Venezia Morta, ma i Popoli del Mare

Ora Venezia è morta.
I turisti l’hanno consumata,
i bottegai l’hanno venduta,
l’anima se n’è andata
come nebbia sopra la laguna.

Ma i popoli del mare
non muoiono con le pietre.
Si alzano, fuggono ancora,
portano con sé la memoria del sale,
e su un’altra riva,
in un’altra alba,
fonderanno città nuova.